一秒，两秒，三秒。

这边手收下闺蜜们的七百五，纪苒柚另一只手飞快点了返回，找到刚刚那条评论，直接点了删除。

第二轮，牌局起。

纪苒柚胡了个边九条仍旧走在最前。她趴在桌上看手机，手中抱着一个棕色紫砂茶盏，茶盏后的眼睫纤长，如蝴蝶翅膀般在白皙小脸上扑闪扑朔，颤得厉害。

“苒苒不喜欢诗人”的头像是系统头像，没有签名，关注一，粉丝零。但他每一条没有表情卖萌、类似日记的内容，都直戳纪苒柚心底。

2016年11月6日。

“终于等到她？亦或是，她靠近那一刻，我就知道是她……那种浑身细胞都叫嚣着苏醒的感觉，除了她，无人能给。”

2016年11月7日。

“悄悄关注了她，想叫她苒苒，在梦里在夜里在生命里一遍一遍永不停歇地唤。”

2016年11月8日。

“苒苒在码字。苒苒好美。”

“自家苒苒真的美，自家苒苒就是美。手也美，人也美。认真创作的时候真的没。”

“不对，是任何时候都好美。”

“不对，是除开她一副不熟的表情对自己说谢谢、像看陌生人一样看自己的其他任何时候都好美。”

“嗯，作为理性人，我要评价得客观一点。”

然后断断续续的日期里，还有——

“苒苒竟然说我肾不好，真是淘得让人牙痒痒，想打，舍不得。”

“苒苒社交恐惧症蛮明显，为什么可以和周则相谈甚欢？周则会说话？我也要去多看两本笑话。”

“笑话不好看，没有苒苒好看，看笑话不如看苒苒，学习不如看苒苒，做作业不如看苒苒。”

“苒苒被人说三到四。”

“苒苒哭了。”

“苒苒爱吃鱼，和小鱼儿一样。”

“苒苒起床气好重，但是不吃早饭对胃不好，小纠结……以后要怎么叫醒她呢？”

“……”

所有的关键词都是苒苒，所有的描述都简单不加丁点修饰。